Этот Город

                  Александр Кириленко

Ослепленные тьмой катакомбы кривых переулков.
Затхлый воздух за окнами настороженных домов.
Ветер гонит обрывки газет. И разносится гулко
степ моих отрешенных, от стен отраженных шагов.

Этот Город меня загоняет в сырые подвалы,
в подворотнях убогих дешевые вина мне льет.
Этот Город меня наградил эфемерною славой -
непомерную цену он взял за нее наперед.

Город старых дворов, покосившихся крыш и стремлений,
Город знатных воров, неподсудных в величьи своем -
он искусный обманщик обманутых им поколений,
ростовщик и мошенник, сдающий надежду в наем.

В этом царстве теней, недомыслий и полусвершений
бродит стадо детей - миллионы блуждающих душ.
Город правит судьбу заплутавших своих поколений:
равнодушно-холодный - он где-то, как Бог, всемогущ.

Он келейный творец, он поэт занимательных сплетен,
он великий мудрец - этот Город продавшихся Муз.
Он верховный пророк, он сказитель грядущих столетий,
повелитель кухарок, создатель незыблемых уз.

Я прикован к нему. Я опутан его вероломством.
К жизни приговорен - о пощаде его не молю.
И смеется в лицо мне безумно разросшийся монстр -
этот Город, который я так обреченно люблю.