Ветер дул от норд-остовых румбов в одиннадцать баллов...

                  Кирилл Ривель

Ветер дул от норд-остовых румбов в одиннадцать баллов,
И гудели полотнища влажных, тугих парусов...
Шла привычная жизнь в сменах вахт и внезапных авралах
На плавучем мирке, ограниченном сталью бортов.
Там, где крен на подветренный борт постоянный,
Где от ветра и качки ты пьян без стакана!
Океанская пыль солона, как аврал,
И усталая вахта вращает тяжелый штурвал!

Здесь, на палубе мокрой, где ветер в особом почете...
Но, не вспомнить: когда это было? Со мной? Не со мной?
То я слышу, как хлопает фок на крутом повороте,
То команду: Убрать марселя, и бомбрамсель долой!
Вижу я, как по вантам, натянутым косо,
Поднимаются к марсам и реям матросы!
И шипящая пена целует борта,
И бурля, с клокотаньем в шпигаты уходит вода!

Черт возьми! То ли ром виноват, толь достал меня город?
Толи сон наяву, толи память рванула швартов:
Горизонт перекошенный, ветер и чувство простора
На плавучем мирке, ограниченном сталью бортов!
Где на палубе шаткой ты скажешь: Ребята! Я дома!
Где в каюте нальют после вахты "для бодрости" рома!
Где от ветра и пыли соленой слезятся глаза...
И на реях дрожащих шумят паруса!

6 февраля 2003