Кирилл Ривель
Ты выйдешь из знакомого подъезда,
Расписанного граффити по стенам,
Что поднимают вечные проблемы
По принципу простому: сам дурак!
Ты выйдешь и захлопнешь дверь родную,
В ту пору, когда впору резать вены...
В дождливый серый и унылый вечер...
Не волк, но просто жизнь сложилась так.
Шагая вдоль по мокрому тротуару,
Ты будешь вспоминать, понятно, нечто.
А нечто, это жизнь твоя, зараза,
Которая, увы, не задалась...
И будут псы выгуливать хозяев,
А ты, давно духовно искалечен,
И, лишь портвейн, целебный для здоровья,
Снимает эту подлую напасть.
Забудешь ты, и что Судьба – паскуда,
И что собаки ходят где попало,
Когда ты после третьего стакана,
Во лбу, вдруг, третье око обретешь!
И ты поймешь: еще кирпич на бошку
Не падал, а на сердце легче стало,
От мысли, что вокруг, не все Иуды,
Что есть еще Христос, ядрена вошь!
Но, двор твой не поймет метаморфозы,
Душевного порыва в дождь осенний...
Он не такие видывал картины –
Почище третьяковских галерей!
Ты третьим глазом видишь Бога в Храме,
И прямо в лужу встанешь на колени...
Но, два других, обычных, смотрят в корень,
Где разливают розовый портвейн!
Ты выпьешь полстакана. Скажешь: Хватит!
И, полу пьяный, полу просветленный,
Душевно распрощаешься с друзьями,
Решившими допить "на посошок"...
И побредешь к знакомому подъезду,
Где листьями тротуар устлали клёны,
И надписи на стенах будут те же,
Понятно, не про белку и свисток.
Откроешь дверь своим ключом привычно:
Жена ушла, звонок теперь не нужен...
И в зеркале обшарпанной прихожей
Увидишь, что закрылся третий глаз!
Ты ляжешь на продавленную койку,
Забыв, что на коленях в грязной луже
Стоял, и видел Господа во Храме...
А нынче... снова стал одним из нас.
22 июня 2005
Расписанного граффити по стенам,
Что поднимают вечные проблемы
По принципу простому: сам дурак!
Ты выйдешь и захлопнешь дверь родную,
В ту пору, когда впору резать вены...
В дождливый серый и унылый вечер...
Не волк, но просто жизнь сложилась так.
Шагая вдоль по мокрому тротуару,
Ты будешь вспоминать, понятно, нечто.
А нечто, это жизнь твоя, зараза,
Которая, увы, не задалась...
И будут псы выгуливать хозяев,
А ты, давно духовно искалечен,
И, лишь портвейн, целебный для здоровья,
Снимает эту подлую напасть.
Забудешь ты, и что Судьба – паскуда,
И что собаки ходят где попало,
Когда ты после третьего стакана,
Во лбу, вдруг, третье око обретешь!
И ты поймешь: еще кирпич на бошку
Не падал, а на сердце легче стало,
От мысли, что вокруг, не все Иуды,
Что есть еще Христос, ядрена вошь!
Но, двор твой не поймет метаморфозы,
Душевного порыва в дождь осенний...
Он не такие видывал картины –
Почище третьяковских галерей!
Ты третьим глазом видишь Бога в Храме,
И прямо в лужу встанешь на колени...
Но, два других, обычных, смотрят в корень,
Где разливают розовый портвейн!
Ты выпьешь полстакана. Скажешь: Хватит!
И, полу пьяный, полу просветленный,
Душевно распрощаешься с друзьями,
Решившими допить "на посошок"...
И побредешь к знакомому подъезду,
Где листьями тротуар устлали клёны,
И надписи на стенах будут те же,
Понятно, не про белку и свисток.
Откроешь дверь своим ключом привычно:
Жена ушла, звонок теперь не нужен...
И в зеркале обшарпанной прихожей
Увидишь, что закрылся третий глаз!
Ты ляжешь на продавленную койку,
Забыв, что на коленях в грязной луже
Стоял, и видел Господа во Храме...
А нынче... снова стал одним из нас.
22 июня 2005
|
|
