Баллада о музах и прокрустовом ложе

                  Александр Розенбаум

И сейчас лежат прокрусты
По обочинам искусства,
Рвут, ломают кости с хрустом
                            музам.
Обессилевшим в дороге
Обрубают руки-ноги,
Потому что ложе многим
                      узко.
Чтоб прокрустам было просто,
Одного должны быть роста,
Подходящего по ГОСТу,
                     все мы.
Чуть длиннее, чуть короче -
Мало ли, что муза хочет,
И молчит Олимп, и боги
                      немы.
        И Талия завалена, и Грациям остаться бы в веках...
        Не вынеся позора
        Скончалась Терпсихора
        В засаленных прокрустовых руках.
Ждут они зимой и летом
В ямах, в рытвинах, в кюветах,
Коль пошел тропою этой -
                        в ложе.
Как на воинских парадах -
Сила есть, ума не надо -
Друг на друга станут все
                        похожи.
И стенают у обочин
Сотни тактов, тонны строчек
И не ставшие короче
                   мысли.
А лиходей со смеха лопнет,
Поплевав себе в ладони,
Потирает их вовек
                 и присно.
        Эвтерпа муки терпит,
                и Клио крик тоскливый душит страх.
        Взбирается на сцену
        Хромая Мельпомена
        С застывшими слезами
                            на глазах.
Как прокрустов одолеть им -
Не сломаешь обух плетью,
В песне строчки нет, в балете -
                               акта.
Вопли, ужас, горе, стоны,
И взывают к Аполлону
Музы ночью, чтобы выжить
                        как-то.
        Эрато виновато, спустившись с ложа,
                                смотрит на людей.
        Не поместились стопы,
        И рубят Каллиопу -
        Был сыном ей прославленный Орфей.