Посвящение отцу

                  Виктор Забашта

Давай не будем больше песен петь,
Давай немного помолчим.
Звучит над городом оркестров медь,
Горланят трубачи.
В окно шрапнелью - вишен белый цвет,
В глазах рябит от кумача.
Звеня медалями спешит сосед
Победы праздник отмечать.

Он воевал полгода в писарях,
Но, как и батя - ветеран.
А мой папаня прошагал в боях
Четыре года и пять стран.
Познал бомбежки, артналетов шквал,
Его окоп утюжил "Тигр",
Но никогда наград не надевал -
Он дал их мне для детских игр.

А я играл с мальчишками в войну,
Мы брали дзоты из песка.
Из всех медалей помню лишь одну -
Ее я с гордостью таскал.
Там выбит гордый профиль Сталина
И надпись: "Наше дело - правое..."
Тогда про культ еще не знали мы,
Хоть и текли ручьи кровавые.

Лишь не военной фотографии
Мой батя в блеске всех наград.
Я без уроков географии
Узнал, что город есть - Белград.
Есть город Вена, город Будапешт,
И странный - Секешфехервар.
А за Софию и за Бухарест
Медали Сталин не давал.

И то не знал бы я, Так как-то раз
К отцу приехал старый друг.
Я, затаясь, ловил обрывки фраз
За дверью, превратившись в слух.
Там пахло порохом, свистел свинец,
И попадали под обстрел...
А эту песню о тебе, отец,
Тебе ни разу я не пел.