Стук футбольных мячей, деревянных мечей...

                  Виктор Забашта

Стук футбольных мячей, деревянных мечей,
Игры в прятки, пристенок, киношка.
Урки с фиксой, с наколкой "погон" на плече...
Между ними мы - мелкая сошка. 
Темнота подворотен, кишащих шпаной,
Липкий страх, в захолонувшем сердце.... 
Уркаганистый, брызжущий едкой слюной, 
Мелкий шкет, подпирающий дверцу.

И растёртый ногой по асфальту плевок -
Словно вызов - чей козырь весомей.
И уже покатились, сцепившись в клубок,
Вытирая кровавые сопли.
Присмиревшие зрители задних рядов,
Распустившие слюни, как возжи... 
Не боялись "ментов", не любили понтов, 
Сторонились девчонок подросших.

Полупьяного дворника лающий бас, 
Во дворах - домино да картишки... 
Жёлто-сизый фингал, закрывающий глаз, 
Перештопанный тельник братишки...
Кучерявый кустарник пшеничных волос,
Вариации русского мата,
Портвешок да пивко, едкий дым папирос...
И одёжка опять маловата.

И всё чаще робели мои кореша, 
На девчат по-ухарски прищурясь, 
От пелёнок невинного детства спеша 
В невозможно прыщавую юность.
И любовь, и предательство - всё впереди
Небо звёздное - не наглядеться...
А на небе - луна, как медаль на груди -
За прекрасно прошедшее детство.