Осень... Грязью плюются авто...

                  Виктор Забашта

Осень... Грязью плюются авто
         на простуженных улицах;
Дед Мороз шлет визитку 
         последним кленовым листком;
И ледок стрекозиным крылом
         оседает на лужицах;
Все беднее природа,
         как в жалкой конторе местком 

Старый клен, потерявший листву,
         озирался  сконфужено;
Словно бывший начальник,
         лишенный чинов и наград...
Бабье лето ушло,
         прихватив паутинное кружево;
День становится маленьким,
         как инженерный оклад...

В грязь и слякоть, когда ветер душу пытается вытрясти,
Затащила меня ностальгия в знакомый подъезд,
Где царит аромат квинтэссенции кошек и сырости,
Застит свет из окна транспарант,  воспевающий съезд.
  В Вашем стареньком доме эпохи хрущевского зодчества
  Приземлилась мечта, стала, словно квартира низка.
  Из застывшей в экстазе постели встает одиночество,
  Из объятий дивана, зевая, вылазит тоска.

Открывает мне дверь потерявшая туфельку Золушка,
Я не знал, что она прилетела из сказки чужой.
Мы хрустальную чашу любви осушили до донышка,
Лишь осколки от чуда былого у нас за душой.
  За окном звезды булькают в лужах лягушками сонными.
  Беспросветность кромешная, впору кричать "Караул!".
  В дивных райских садах на деревьях все яблоки сорваны,
  А из стрел строит дачный забор, раздобревший Амур.

С болью тыркаюсь взглядом в глухой бастион равнодушия
И убойные шуточки прячу в дырявый карман.
Я подобен солдату, лишенному в битве оружия,
Бесполезно стараюсь укрыться в словесный туман.
  И ненужность беспомощных фраз накрывает, как саваном;
  И секунды твердеют и падают, дробно звеня...