Метемпсихоз №6

                  Валерий Кузнецов

Как-то раз в июньскую ночь
На Сосновом, а может в Юрге,
Стало мне от шума невмочь,
И ушел я тихонько к реке.
     Костерок возле берега тлел,
     У огня пел какой-то пацан.
     Пригляделся я и обомлел:
     Не пацан это был, а я сам.

Три десятка лет скинуть бы с плеч
И сомнений нет - вылитый я:
Те же руки, глаза и речь,
Даже вон гитара моя.
     - Где ты прятался столько лет?
     Я ж такого себя позабыл.
     А он, подлец, смеется в ответ:
     - Я всю жизнь, говорит, с тобой рядом был.

Да, старик, ты совсем сдаешь -
Поскушнел, обрюзг, поглупел...
А ведь песни, что ты поешь -
Это ж я за тебя их пел.
     Я с тобой по кострам ходил,
     Я учил, кому, что сказать.
     Ты ж общительный, как крокодил,
     Ты ж двух слов сам не можешь связать.

Надоел мне его этот звон -
Нынче ж наглые все они.
И сказал я ему: "Пошел вон,
И гитару мою, кстати, верни".
     Больше я его не видал.
     Ничего - ем, сплю и дышу.
     Может все мне приснилось тогда?
...Правда, что-то песен уже не пишу.

Июнь 1996