Это поздно... Это поздно...

                  Лилия Третынко

Это поздно... Это поздно...
И не стоит. И не надо.
Листопадовым дождём занесло.
Странный город присмиревший,
И ограду, как награду,
Где умершее травой поросло.

Там в чугунных завитушках.
И в кокетливом барокко
Рог вина лукавый Бахус щедро на асфальт прольёт.
Там свирели. Где же флейта?
Там молчащая пастушка.
Ей фарфоровые песни музыкантик пропоёт.

Пой, ну что же ты? Случилось!
Вот из гипсового сердца
Проросла, как повилика, как чернёная слеза,
Невозможность возвратиться
В те мгновения, где пелось
Так, что Бог сквозил сквозь пальцы, голос, душу и глаза.

Пой, неповзрослевший, странный,
Потерявшийся, пропащий
Музыкантик. Что кому-то ты пытался доказать?
Флейта стихла. Вот ограда.
И не стоит. И не надо.
Ключ утерян. Имя стёрто. От бравад рябит в глазах...

Пой, ну что же ты? Случилось!
Вот из гипсового сердца
Проросла, как повилика, как чернёная слеза,
Невозможность возвратиться
В те мгновения, где пелось так...

Сентябрь 1999