Беспросветная

                  Виктор Третьяков

Всё, ребята, отписался, кажись,
Нет ни слов, ни нот, ни боли вот здесь...
Всё, что я себе придумал про жизнь,
Превратилось в суеверную смесь.

А я, дурак, с судьбой в "девятку" сыграл,
А она мне три "шестёрки" сдала...
Ну, проиграл, да потихоньку убрал
Все стихи и душу в ящик стола.

Припев: Эх, струн волшебных серебро,
        Белый ангел — на добро,
        А чёрный, падший, тот — для зла,
        Да я видал его, козла...

Всё, хана ребята, выписался,
Как из палаты для душевнобольных.
Весь запал мой с криком выплеснулся,
И стал диагноз, как у всех остальных.

А я червонец разменял по рублю,
Сделал вид, что мне как будто не жаль,
Я теперь всё на шестнадцать делю,
А особенно — любовь и печаль.

Как вспомню: хрясь,
Да лбом в столб,
Кругом грязь,
В мозгах крен.

Но, коль и впредь
Писать в стол,
Тогда и петь —
На кой хрен?

Припев: Что-то мне не молится:
        Хочется, да колется.
        Рад бы в Рай, да знаю сам —
        Проще вниз, чем к небесам.

        И только струн волшебных серебро,
        Белый ангел — на добро,
        А чёрный, падший, тот — для зла,
        Да я видал его, козла...

23.10.1997