Куда спешить браток, гитара – вот она...

                  Константин Мыльцев

Куда спешить браток, гитара – вот она,
как верная жена, в делах замотана. 
Подтянуты колки, и по ладам
танцуют пальцы, будто к холодам

готовятся, как будто разминаются.
Об пятый лад все время запинаются.
Но с грифа не срываются пока,
"Атланты подпирают облака".

И нам с тобой покажутся далекими
дома, где мы прослыли одинокими.
Как два великосветских бобыля,
на эту жизнь смотрели издаля.

И думали, все сложится по кубикам,
когда друзей размазало по кубрикам.
И пустота нахлынула всерьез,
внезапная, как метеопрогноз.

Метелями засыпанные праздники,
зачислят нас в сибирские проказники.
Где мы закатим редкий юбилей,
под волчий вой и крики егерей.

И пьяные от месячной бессонницы,
уснем в ногах единственной поклонницы.
Как просто спать, с гитарой обнявшись,
и видеть сны про собственную жизнь.