Такой пустяк...

                  Анна Панкратова

                    Такой, казалось бы, пустяк:
                    букет янтарно-желтых листьев
                    не помещается никак
                    в стишок смешной и неказистый...
                    Свой отпустив кабриолет
                    король Октябрь поклон отвесит, -
                    ведь у него секретов нет
                    от "настоящей поэтессы".
                    Она, два банта - два крыла,
                    небрежно за спину откинув,
                    так гениальна и мила
                    в свои "почти семь с половиной"...

                    Она же, много лет спустя:
                    напыщен слог, заумны строчки, -
                    недетских книжек шелестят
                    нерукописные листочки.
                    Тех книг во веки не прочесть, -
                    в себе самой не разобраться, -
                    но ей всего лишь тридцать шесть...
                    А может целых девятнадцать? -
                    Средь множества ненужных слов
                    теснит уже иная тема:
                    вместить огромную любовь
                    не может целая поэма...

                    Октябрь - палач: листам гореть
                    к чему? Ведь это все пустое, -
                    кострами старость не согреть...
                    Но так уж человек устроен:
                    пустить стремится время вспять, -
                    наперекор волхвам и звездам...
                    Врагов простить, друзей понять,
                    порой бывает слишком поздно:
                    две даты... имя... мокрый снег,
                    луна, оскалившись, хохочет...
                    Нелепость! - жизни краткий миг
                    легко вместился в пару строчек...


>>> 95, октябрь.