Евгению Муравьеву

                  Олег Куприев

                    "А города в вине - нет.
                    А рвется из души – грусть.
                    Да льет перо на лист свет
                    Заблудшим во стихе. Пусть".

Закружилась голова, занедужило.
Расплескалась по душе водка лекарю.
Да густой табачный дым вьется кружевом,
Бьет по пальцам, по речам да по векам мне.

А я апокрифы пишу о себе самом,
Да летаю по ночам – говорят, расту.
Но на битой голове огненным крестом
Проступает та звезда, что в себе несу.

Опаляет сердце мне, остужая прыть,
Расправляет те дела, что себе простил.
Только, знаешь, друже, как одиноко выть
Над растерзанной мечтой нераскрытых крыл,

Что горбятся за спиной – прикоснись рукой,
Может, будет счастье в жизни подарено.
По бескрылым горбунам отзвонит покой,
Да начнет креститься люд, тычась харями

В те апокрифы, что я не сумел забыть,
Да уж видно, по судьбе так положено.
Не окончена глава – значит, будет жить,
Перепахана молвой, перекошена...