Порто-Франко

                  Алина Михайловская

Паруса у пирса накрыла темень.
От земли до неба всего полшага.
На исходе ночи собачье время.
Часовой уснул на корме у флага.
Он не вышел званьем, не вышел рангом
в адмиралы. Да чёрт с ним, ведь он не гордый.
Ему снится далёкое порто-франко,
город вечной свободы. Весёлый город.

   Там по набережным небрежно
   гуляют дамы кровей неясных, смутных.
   Дует южный ветер и пахнет нежно
   апельсиновой коркой от плеч их смуглых.
   Он бежит, тротуара едва касаясь,
   он торопится в гости к чужой невесте.
   И детей там приносит не белый аист,
   А белые чайка и буревестник.

Жёлтый месяц на небе под утро тает,
опустевшие трюмы воняют гнилью.
Часовой уснул, он и знать не знает,
что его уже полчаса как убили.
Из дымящейся треугольной ранки
кровь уходит в море, стекает в воду.
А ему всё грезится порто-франко,
город вечной свободы. Его свободы.

Он не вышел званьем, не вышел рангом,
не дошёл до дверей капитанской рубки.
Часового спихнули за борт и – амба!
А вселенная крутится в ритмах румбы.
А вселенная плавится в звуках танго,
Дует южный ветер, прекрасный ветер.
Где-то там долгожданное порто-франко
Просыпается с музыкой на рассвете.

   Там по набережным небрежно
   гуляют дамы кровей неясных, смутных.
   Дует южный ветер и пахнет нежно
   апельсиновой коркой от плеч их смуглых.
   Он летит, тротуара едва касаясь,
   он торопится в гости к своей невесте.
   А детей там приносит не белый аист,
   А белые чайка и буревестник.

Январь 2001