Весна, поэзия и Фрейд (стихи)

                  Владимир Береснев


Сугробы вывернув наружу,
Как старый мех, взлохматив грязь,
Раскрыв навстречу небу лужи,
Весна нахально разлеглась.
Весною чувства тоньше, выше
Настолько, что я слышу, как
В пустой кладовке натощак,
Пища, мышей рожают мыши.

Щекочут мне воображенье
Мышей веселые грехи.
Свои инстинкты размноженья
Я сублимирую в стихи.
Перо сжимая возбужденно,
Чернил разматывая нить,
Нужда заставит в рифму шить
Бессонниц синие знамена.

Пишу: весна сравнима... Сразу,
Как в эротическом кино,
Приятно-выпуклое глазу
Заполнит мысли и окно
Постыдно-черным, в белых крошках
Давным-давно остывших звезд,
Куда смычком задравши хвост,
Виолончельно плачет кошка.

Пишу: на ветках набухают...
Как то, о чем помыслишь – вмиг
Не только щеки полыхают.
Я вслух такое не привык,
Читайте сами между строчек -
На что похожие, чисты,
Зудят зеленые листы
Внутри готовых лопнуть почек.

О том, как льды трещат и рвутся,
На пышных формах вешних рек,
О том, как, ног посмев коснуться,
Сырой причмокивает снег,
И о сосульках в час капели –
О чем весной не напиши,
Везде, за рясою души,
Видна потребность тела в теле.

Не просто быть весной поэтом.
Достоин участи такой
Лишь тот, кто думая об этом,
Не опорочит ни строкой
Весны пикантные мгновенья,
Что нам теснят не только грудь -
Без них напрасным был бы путь
От воздержанья к вдохновенью.