Город

                  Владимир Береснев

Дождем проливным заштрихованный косо,
Едва проступающий, словно набросок,
Мне видится город, в котором я нынче живу.
Он мне не родной, но достаточно близкий:
Жена молодая, работа, прописка...
И все это вот уже несколько лет наяву.
        И дождь за окном – это то, что нам нужно,
        Когда начинается новая дружба
        За чашкою чая, просмотром альбомов
        В компании прежде людей незнакомых –
        Живем...

Бодрят, как в июле холодное пиво,
Пока непонятные мне перспективы –
Не денег, не славы, а счастья с большой буквы "ща".
Искать жизни смысл больше четверти века –
Не слишком ли для одного человека?
Не лучше ли  дома на кухне тарелка борща?
        Борща со сметаной, с кусочками мяса.
        В газете статья про мороз в Гондурасе.
        Тепло в Гондурасе – нам это известно.
        Вранье, как всегда, но читать интересно.
        Живем...

Все чаще на улице "здрасьте" я слышу.
Все реже из прошлого письма мне пишут.
Все меньше в аккордах дождя ностальгических нот.
Кончается дождь... Из стекла и бетона,
Отчетливо виден, под крик саксофона
Мой город стремительно в самое сердце растет.
        А то, что мой город зовут не Парижем,
        Так в этом я лично проблемы не вижу.
        Я понял одно и вовек не забуду:
        Скучать можно всюду и жить можно всюду.
        Живем...