На смерть поэта

                  Владимир Береснев

 
Растирая свой лоб, как волшебную лампу, дурак – дураком,
Он в пустую тетрадь, как в закрытую дверь, колотил кулаком.
Только с той стороны - ни шагов, ни стихов, ни намека на звук.
Наконец он уснул, не вкусивши плодов своих творческих мук.
Космос в черном плаще наблюдал из окна и смеялся над ним.
Он свистел, он швырял звезды тухлые вниз, где, совсем молодым
        Этой ночью скончался поэт, ни единой строки не сложив.
        Но до смерти его никому дела нет потому, что отныне он жив,
        Как нормальный мужик.


Он от жизни пьянел, не пытаясь сравнить ее с бочкой вина.
Не впадая в тоску оттого, что она коротка и одна.
Он на звезды глядел и почти понимал, улыбаясь едва,
Что не всякая песня звучит, если вслух произносишь слова.
Космос в черном плаще положил свою руку ему на плечо.
И в полнеба рассвет его тень на полмили обнял горячо.
        Этим утром родился поэт, ни единой строки не сложив.
        Но до этого факта ему дела нет потому, что он все еще жив,
        Как нормальный мужик.