ОН НЕ ЛЮБИЛ

Он не любил, – когда бы чувство было, 
То так бы ложь его не ослепила:
Он был в плену – так по его словам.
Он был в плену?.. О, разума ловушки!
Не жизнь живём – цепляем побрякушки,
Ещё кричим при этом: "Не отдам!"...
Что это – блажь, нелепая ль причуда –
Предать другого, будто бы Иуда?..
Как упоителен, увы, обман!
Когда творит задуманное дело
Во тьме душа – то ей покорно тело, –
Глаза не видят собственный изъян.

Но слепота, порой, двойной бывает:
Сгорит костёр, но чад не убывает – 
И вьётся долго тоненький дымок...
О, как изящно это превращенье – 
Души порок воспеть до восхищенья,
Так, как никто другой ещё не смог!..
Как коротки, как мнимы чувства наши...
Другой же пьёт всю горечь полной чаши
Тогда, когда его мы предаём...
Какой молитвой молимся мы Богу?
Как сквозь кустарник выйдем на дорогу?..
И для чего на свете мы живём?..