Звезде шансона

                  Сергей Терещенков

Тебя не ждёт бессмертия удел,
Но ждут "братки" в клошарном параксизме,
Ты правишь свой шансонный беспредел,
Роль менестреля уподобив клизме...
      И не дрожит умелая рука,
      С похмелья глухи или слепы Боги,
      И вот уже продажная строка,
      Легла на лист, слегка раздвинув ноги...
А фарисеи-спонсоры её
Вгоняют в уши всем, толкая диски,
А на погосте гадит вороньё,
Там, где потом ты встанешь в обелиске...
       Ну что ж,- хрипи, не долог сладкий век...
       Фанерный хрип-твоя малява-повесть...
       Как много значит слово человек
       Увы, как мало стоит слово совесть...
Ты быть хотел похожим на того, 
Кого Господь любил, целуя в темя,
Кто в стих облёк простое естество,
Над кем теперь не властно даже время...
        Его накал - отнюдь не пьяный крик,
       Он "не базлал на всю страну по фене"
       Он из народа "выдрал" свой язык,
       Послав устои все к "едрене-фене"....
Но ты - не он, - масштабом подкачал,
И, потому, не будет мемуаров
От тех, кому ты строки посвящал,
Черпая темы в глотке писсуара...
       Глухая ночь, сорвавшись с куполов
      Тебя загонит в грунт, как удобренье...
      Не удалось тебе порвать основ...
      Ты зря тревожил чудное мгновенье!...