Мемуары политолога

                  Сергей Соловьев

Приход да службы, мирское - тромбом,
Но пасть лужёна, у Гекатомбы...
Друзей взбодало в епископате: -
Им Бога мало, - вся соль в Мандате!

За модой - в ногу. С любого бока -
Сравнишь с Иудой, - он лох, я дока!
Но шеф, технолог партаппаратный,
Всучил мне округ одномандатный!

Вишь, деловые в казённой хате:
Чуть захотели, им сразу - нате.
Состроють козни, на рупь с полтиной,
И палец носют, какой-то длинный...

Загнал я хату раввину Мишке,
Приход прелату оставил, Гришке.
Деньжат лукошко занял в просвирне, -
Кранты святоше, я - herr партийный!

В епископате притырил книгу:
Про кущи райски, про древо фигу,
Содом с Гомером... иль геморроем?
Читать не станем, в сортир пристроим.

Убиться, крепость! Здесь есть водица,
Ну, там, помыться - опохмелиться.
И "гадом буду", - сосед лопочет, -
"В сортире, слышал? - бандитов мочат!"

А после драки, а после свары,
Для марафету нужны пиары.
Чтоб гордо морду от грязи вымыть,
И оппонентов – отъепитимить!

Ну, как пиарить, я разобрался,
Стремился в бойню, к барьеру рвался!
Но не сподвигло нас Божье имя:
Набили рыло, бока и вымя.

Лечусь в аббатстве, как батька Нестор:
На попе пластырь, под глазом – фенстр,
Мне аббатиса клистиры правит,
А жёлта пресса по миру славит.

Мандата нету, в кармане – фига
Заколебала меня интрига...
А прихожане ругают матом:
Был хитро..ым, – но... безмандатым.

                           2000г.