Иосифу Бродскому

                 Стихи Ю. Кублановского

Систола - сжатие полунапрасное
Гонит из красного красное в красное
Словно
шинель на
шелку.
Льнет, простужая, имперское к женскому -
Около Спаса, что к Преображенскому
Так и приписан
полку.
Мы ль предадим наши топи болотные,
Склепы пехотные, гульбища ротные,
Плацы, где сякнут ветра?
Понову копоть вдыхая угарную,
Мы ль позабудем сухую столярную
Стружку владыки Петра?
Мы ль...
Но забудь эту присказку мыльную
Ты ль позабудешь про сторону тыльную
Дерева, где воронье?
Нам умирать на Васильевской линии
Отогревая тряпицами в инее
Певчее зево свое.

Ведь не тобою ли прямо обещаны
Были асфальты сетчатые трещины
Переведенные с карт?
Но, воевавший за слово хрипатое,
Вновь подниму я лицо бородатое
На посрамленный штандарт!
Белое - это полоски над кольцами,
Это - когда пацаны добровольцами,
Это - когда
никого
Нет пред открытыми богу божницами -
Ибо все белые с белыми лицами
За спину
встали
его.

Синее - это когда прибиваются
Беженцы к берегу,
бредят и маются
У византийских камней
Годных еще на могильник в Галлиполи.
Синее наше, а птицы мы, рыбы ли -
Это не важно ей-ей.

Друг, я спрошу тебя самое главное:
Ежели прежнее все неисправное,
Что же нас ждет впереди?
Скажешь - мол, дело известное, ясное -
Красное это из красного в красное
В стынущей честно груди.

Мы ль...
Но забудь эту присказку мыльную -
Ты ль позабудешь про сторону тыльную
Дерева, где воронье?
Нам умирать на Васильевской линии,
Отогревая тряпицами в инее
Певчее зево свое.