Старый хит

Года идут, ложась в десятилетья.
Любой из них хоть чем-нибудь хорош.
Когда устану, перестану петь я.
И в памяти меня ты не найдёшь.
        А он по-прежнему звучит,
        тот старый хит, тот старый хит.
        Ему года - что тёмный погреб
        для хорошего вина.
        И пусть пройдёт немало лет,
        но чей-нибудь лохматый дед
        смахнёт слезу, лишь отзвучит струна.

Года свистят, свистят порой как пули,
хоть не у каждой пули есть святая цель.
Ах, как же мы не вовремя уснули,
со сна влетев в солдатскую шинель.
       Но среди умственных разрух
       не поддержал военный дух
       лишь тот, что голову кружит,
       давно знакомый старый хит.
       Поёт о птицах, о весне
       и о полуночной луне,
       о том,  что дорого ещё тебе и мне.

Года поют, года слагают песни.
В тех песнях мы, как в зеркале кривом
кривляемся. Но тем оно известно,
что не всегда себя в нём узнаём.
     Напрасно думают юнцы,
     что лохи были их отцы,
     лишь потому, что их кутёж
     не поливал "кислотный" дождь.
     Ни рэп, ни рейв, ни технобред
     нам не заменят диксиленд
     и не ушёл наш старый рок-н-ролл.

Года уйдут, уйдут и станут былью.
Уйдут вослед кумиры-короли.
Года уйдут и лягут вязкой пылью,
тягучей пылью на плечах Земли.
     Но чей-то любопытный внук,
     магистр каких-нибудь наук,
     порывшись в дедовской пыли,
     найдёт затёртый этот клип.
     И вот уж снова зазвучит
     тот старый хит, тот старый хит,
     который нам с тобой о многом говорит.

     И пусть пройдёт немало лет,
     но чей-нибудь лохматый дед
     смахнёт слезу, лишь отзвучит куплет.
                                                      2003