БАЛЛАДА О ЧЕСТНОМ ЖУРНАЛИСТЕ

Не веря предсказаниям убогой

Колоду бросив все же посмотрел:

И выпала в расклад ему дорога!

А за дорогой длинною расстрел!

Ушел он в ночь, не попрощавшись с дочкой

Под карканье невидимых ворон

И выпало ему четыре ночки,

Чужой вокзал и каменный перрон!

Он выдернул перо у серой птицы,

Как будто он привык писать простым!

И выпало ему не возвратиться

А стержень оказался золотым!

Макнул перо он в черные чернила,

Но те краснели, превращаясь в кровь.

И выпала ему такая сила:

И Вера, и Надежда, и Любовь!

Открыв страницы верного блокнота,

Писал он кровью золотым пером.

И выпало ему три чистых ноты.

И весь блокнот покрылся серебром.

Разоблачая сытых и довольных,

Он выдал девяносто длинных строк,

И заголовок: разве вам не больно!

А больше выдать он уже не смог.

И шел он лесом, но его вернули!

Болотом полз он, но настиг приказ!

Шёл чистым полем он, нагнала пуля.

И стало в этом мире меньше нас!

Так кем он был, лежащий в поле чистом,

У самого сплетенья трех дорог?

А был он просто честным журналистом!

Любой из нас там оказаться мог.

(А был он просто честным журналистом!

И там лежать любой из нас бы мог.)