Художник

Любуюсь гравюрой ушедшего лета:

Скелеты деревьев чернеют, как оттиск

Из тела листвы не опавшей. При этом,

Каймы дорогие, тут - припуск, там - пропуск.

И в лужице, будто бы кем-то забытой,

Как в сумочке, зыбкою тлеет монетой,

То солнце, что в небо по шляпку забито.

Любуюсь гравюрой ушедшего лета...

Куда-то спешил художник,

Всё так закрепив небрежно.

А если прольётся дождик,

Всё кончится комом снежным.

Да, в нашей глуши, быть может,

Тебе не прослыть умельцем.

Но, словно листва, восторжен-

но я трепещу всем сердцем!

Нельзя исчленить, не призреть невозможно.

Здесь всякая мелочь точна и прелестна.

И вот, на себе ощущаешь всей кожей

Жар осени огненно-лисий в прилесье.

А в лужице, будто бы всеми забыто,

Как в гнёздышке млеет птенцом осторожным,

То солнце, что в небо по шляпку забито.

Нельзя исчленить, не призреть невозможно.

Куда ты ушёл художник,

Всё так закрепив небрежно?

Я знаю, прольётся дождик,

Всё кончится комом снежным.

Да, в нашей глуши, быть может,

Тебе не прослыть умельцем.

Но, словно листва, восторжен-

но я трепещу всем сердцем!