Россия

Идеи зарождаются в руинах,
На пепелищах в черной наготе,
Когда в душе нет ни Отца, ни Сына...
Лишь Божий Дух летает в пустоте.
Покуда Он летает одиноко,
На землю, где смертям потерян счет,
Слезинками всевидящего Бога,
Надежда, словно дождик упадёт...

Но видел я, с душой опустошенной:
Вновь Русь ломала собственный хребет,
Бросая в грязь народы и знамена,
Как дом, что разделился сам в себе...
В теченье века рвать державу дважды –
Что век, по счету Бога на земле?
Всего лишь год, а может день вчерашний...
Налей стакан, забудь и не жалей!

А я жалел, глотая слёзы злые,
И заливая водкой пустоту, -
Одну Тысячелетнюю Россию,
И Третий Рим – великую мечту,
Где было всё – предательства и войны –
История не тема для икон...
Пусть на погостах предки спят спокойно,
А мы за них - досмотрим страшный сон.

Ведь мы его живые персонажи.
Под солнцем места мало? Пустяки:
За всё сполна заплатит день вчерашний...
Вчерашний день – вчерашние грехи!
И пусть руины выглядят неплохо,
И власть скрывает грязное бельё –
Что значит день иль век по счету Бога!
Россия есть? Иль больше нет ее?

Пусть – не блажен, подобно духом нищим,
Но вижу я сквозь беспросветность дней,
Как Божий Дух летит над пепелищем,
И плачет Бог над Родиной моей.
И, может быть, пойму, увидев в небе
Убогого на паперти глаза,
Как сладок вкус последней корки хлеба,
И, как страшна Господняя слеза.

5 августа 2006.