Скоморохи

                  Евгений Исакевич

Повинуясь року тающего воска,
Мы чинили плохонький, ветхий забор.
Мимо наших окон ехала повозка.
Скоморохи, кто ваш дирижер?

        А вдоль дороги женщины стояли,
        В оркестре музыкантов было семь:
        Уныние бренчало на рояле,
        В нем клавиш белых не было совсем.

        Добро, устав от праздничного гуда,
        Пыталось ноты трудные прочесть
        И всем подряд на дудочке
        Подыгрывала Лесть.

        И под рукой Обмана фальшивила струна,
        Стучала в барабаны уверенно война,
        Трубило горе лихо на маленькой трубе,
        А счастье что-то тихо мурлыкало себе.

Подавляя вздохи, проявляя милость,
Публика собралась, маски надев.
Только скоморохи не остановились,
Их лошадь знала: истина - в езде.

Мы устанем скоро от свечного воска,
Нас зовут соседи на калачи.
Мимо заборов старая повозка
Едет, значит музыка звучит.

        И пусть немилосердная судьба нам
        Стирает имена и адреса,
        Но если громкий голос барабана
        Не громче, чем людские голоса.

        И если мы гитары в руки взяли,
        И если ноты нам не тяжелы,
        И если у рояля
        Все клавиши целы.

        И если мы не пляшем
        Под дудку, всем назло,
        И если горю нашему
        Вздох сделать тяжело, -

        Припомнив взгляд девичий,
        Я сразу узнаю,
        Как Счастье мне мурлычет
        Мелодию свою.