Монолог ужасно осторожного барда

                  Борис Бурда

Мне все завидуют, враги кругом и сплошь,
Чуть что не так - заденешь честь, возможна месть,
К чему писать: про что - и сам не разберешь,
Потом прочесть,
Понять и сжечь,
А пепел съесть?

Писать про птичек - обижать Аэрофлот,
Писать про рыбок - намекать на рыбаков,
Писать про женщин - кто их, женщин, разберет?
Пусть пишет тот,
Кто бестолков -
Я не таков!

Не угодишь - не победишь: поднимут шум,
Гурьбой навалятся и сделают бифштекс.
Вот о любви я больше песен не пишу -
Зарежут текст
И скажут:"Тэк-с!
Ведь это ж секс!"

О детях можно было каждому писать,
Но время вышло и источник тот иссяк.
Откуда дети-то берутся, так сказать?
Опасный шаг!
Заявит всяк,
Что ты пошляк!

Я ведь не трус - я просто добр и непредвзят,
Я ж общий друг - не обижать же всех вокруг!
Другие пишут... ну почти, про что хотят,
И сходит с рук.
А если вдруг?
Порочный круг!

Пусть всюду сплетни, пусть таланты не в чести -
Гитару любят даже те, кто безголов.
Чтоб обмануть и вокруг пальца обвести
Таких ослов,
Я петь готов
Стихи без слов!