Монолог ревнителя

                  Борис Бурда

Воистину злые творятся дела:
Сокровище нашей культуры народной -
Великий, могучий, правдивый, свободный -
Чужие слова засоряют дотла!

Спасенья не жди - супостаты вокруг,
В своем же дому мню себя окруженным:
Везде теле-визоры да теле-фоны,
А не дальновидище и далезвук!

На улицу выйдешь - лишь рот разевай:
Все авто-мобили, везде свето-форы...
А где светоносы? А где самоперы?
Почто не возилой зовется трамвай?

Бегите из города - в городе зло!
В деревню! К истокам! На лучшую участь!
Я в центре Москвы так чудовищно мучусь -
Повсюду толпищи... Вот их бы в село!

В науке позиции наши слабы,
В искусстве немало явлений зазорных -
Навалом фамилий не нашего корня,
А мы лишь корнями сильны. Как дубы!

Я б с женщин весь импорт до нитки сорвал!
Я фатум назвал бы по-нашему - роком,
А рок-музыкантов, исчадья порока,
Чтоб не было путаниц - всех наповал!

Еще: ветродуем назвал бы я фен,
Немецкое "стул" звать седалищем будем,
А то, что с Европой рифмуют все люди,
Введем предыдущему слову взамен!

Боритесь! Ведь времени нынче - в обрез
Спасти наш язык от погибели вечной...
Ну что в них родного, в нелепых словечках,
Как "интеллигентность", "гуманность", "прогресс"?