Монолог со свежим номером журнала в руке

                  Евгений Бабенко

Между чашечкой кофе и рюмкой ликера,
В мягком кресле, за низким журнальным столом,
Примеряя сюжет стародавнего спора
К нашей нынешней жизни, скрипящей пером,

Изумляемся: Боже, чудны твои действа.
Рабский век, возглашающий: "Мы не рабы!",
И пророчество слов: "Тонет мир в фарисействе...", -
Всё сплелось в поколенье единое – "МЫ".

Багровеют слова, обжигает прозренье
Ослепленного лирника смутной Руси.
Поводырь! Я страшусь твоего вдохновенья
На, осклизлом от крови, в былое пути.

Но веди, словно Данте, за истиной в бездну,
По страницам недоуничтоженных книг,
По кругам. Научи! Может небесполезно.
Это в классе учитель я, здесь – ученик.

          От плиты потянулся кофейный дымок.
          Время выгнулось, и от всевластия строк
          На мгновение освободилось.
          Мы играем, порой, в неустроенный быт,
          Правда, истинный смысл НЕУСТРОЙСТВА забыт.
          Но, достоинства нашей системы
          Не касаются избранной темы...

А истертые строки вгрызаются в душу,
В мерзлоту полувека мучения сном,
В полстолетия криков сквозь толщу подушек...
Ничего. Вам знакома работа кайлом.
11.1987