Виктор Забашта
Нынче тот хуторок
позастроили дачами.
Всюду грабли антенн,
до крылечек асфальт.
В землю врос бугорок,
где бабули судачили.
Нет побеленных стен,
не слыхать птичий гвалт.
При стоваттных свечах,
за закрытыми ставнями, -
Самогон, домино,
телевизор, "видак"...
Лишь сороки галдят,
как и прежде, за плавнями;
Остальное давно
и не то, и не так.
Прихожу на погост,
где родные покоятся.
Выпью горьких сто грамм,
покурю, помолчу.
Я - эаезжий, я - гость...
За меня - кто помолится?
Кто пойдет в Божий храм,
кто поставит свечу?..
И кого мне винить?
Я ж отсюда, я тутошний,
Здесь мой отчий порог,
мой родительский дом.
Неразрывная нить
между прошлым и будущим...
Так не будь ко мне строг,
вольный батюшка Дон |
