Виктор Забашта
Воспален мой полутрезвый рассудок...
До чего все относительно в мире...
С воскресенья до среды - трое суток,
Со среды до воскресенья - четыре.
Грамотей меня, с улыбкой, поправит:
"Надо ЧЕТВЕРО о сутках!" Я знаю,
Но бывают исключенья из правил.
Даже в рифмах - ты-то знаешь, родная.
Для тебя от А до Б - тыща триста...
Километров, если верить подсчетам.
Для меня от Б до А, право, близко, -
Меньше ста... минут... лететь самолетом.
Ты одна плюс я один - вышло двое.
Разделили пополам - вышло нечто:
Бесконечность, ноль, пространство людское...
Время тянется, а жизнь быстротечна.
Дважды два, конечно, чаще - четыре,
Но, коль надо, - получается восемь.
У кого-то даже строчку я стырил:
"В сердце слякоть и в глазах моих осень..."
Я хотел стихи отправить по факсу,
Но бездушный аппарат издевался, -
С наслажденьем ставил жирную кляксу
На словах, где я в любви признавался.
Жизнь - спектакль? Тогда подать драматурга!!!
Вот кого готов по полной обхаять!
Впрочем, лучше пригласите хирурга...
Ради Бога, ампутируйте память!
Память-стерва, утонувшая в пьянстве,
Убывает, как вода из бассейна...
Мы на малость разминулись в пространстве
Из-за призрачных теорий Эйнштейна.
От тоски и безнадеги хренею,
По ночам кровать - как ложе Прокруста.
Ты прости, что я порол ахинею...
Мне, и правда, без тебя очень грустно. |
