Эмир Шабашвили
Вечер мокрый, снег летящий,
синий сумрак, свет слепящий,
белые круги метельных улиц.
Там вдали, за поворотом
все идет навстречу кто-то
за метелью не видать лица...
Старой лестницы пролеты,
старых улиц повороты,
ясная трамвайная звезда.
Свет ее прощальный, нежный,
несказанный, безнадежный,
милые усталые глаза.
Ты вглядись, вглядись сквозь годы,
сквозь метельные разводы, --
неужели это были мы!
Ты припомни, друг старинный
ветер мокрый, вечер длинный,
снег летящий посреди зимы.
Эти годы, эти встречи
за окном листает вечер,
и забыть уже не суждено --
в синий сумрак, в свет слепящий
чей-то контур уходящий,
в темноту горящее окно. |
