Александр Замогильнов
Отзвенел, отсверкал
летней моды парад,
и являет вокал
нам известнейший бард.
Эти звуки лови
и запомни верней:
о любви, о любви,
о любви, о любви,
о любви - ну, конечно, о ней.
Пальцы резво по грифу драпают -
Виртуоз, ни к чему укоризны.
Почему же меня не царапают
ни аккорды его, ни мелизмы?
В этой песне - метель,
и вуаль, и пленер,
и поёт менестрель
на эстрадный манер.
В пьяной пляске теней
залихватский мотив:
про коней, про коней,
про коней, про коней,
про коней - ну, конечно, про них.
Громобойно, не тихой сапою,
он своё: не на час, мол, калифы...
Почему же меня не царапают
ни метафоры эти, ни рифмы?
Шумный век - не урод,
видно, я постарел.
И на "бис" струны рвёт
популярный пострел...
Наши песни - рантье,
а проценты - дождём:
о житье, о бытье,
о житье, о бытье,
о житье - ну, конечно, о нём.
Чаще - грустные, реже - радостные,
где для скуки - ни места, ни шанса.
Чуть наивные, архибардовские -
семиструнного ренессанса.
1988 |
