Стихи Иосифа Бродского
Ты, гитарообразная вещь со спутанной паутиной
Струн, продолжающая коричневеть в гостиной,
Белеть а-ля Казимир на выстиранном просторе,
Темнеть, особенно вечером, в коридоре,
Спой мне песню о том, как шуршит портьера,
Как включается, чтоб оглушить полтела,
Тень, как лиловая муха, сползает с карты
И закат в саду за окном - точно дым эскадры,
От которой осталась одна матроска,
Позабытая в детской. И как расческа
В кулаке дрессировщика-турка, как рыбку - леской,
Возвышает болонку над Ковалевской
До счастливого случая тявкнуть сорок
Раз в день рожденья, - и мокрый порох
Гасит звезды салюта, громко шипя, в стакане,
И стоят графины кремлем на ткани. |
