Поэзия

                  Игорь Жук

Ах, этот клин не вышибают клином,
И эту боль не вытеснить другой,
И снова нет покоя мандолинам –
Как будто в мандолинах есть покой...

И снова дым по дому коромыслом,
И вновь строка скрежещет о строку,
Стремясь и эту боль наполнить смыслом –
Судьбе опять шепнуть: "Merci beaucouр!.."

Светлы мечты, да ожиданья тяжки;
И в час Быка, и в мудрый час Совы
Растут, растут стихов многоэтажки –
И кара, и спасенье головы.

Растут, растут, и нас перерастают,
И может быть, даст Бог, переживут –
Когда свеча до блюдечка растает,
Почуяв утро без пяти минут.

О, пять минут – нужны ли больше сроки! –
Вот только стыд – душа не без грехов:
Ей всё бы знать, что станут эти строки
Хоть частью крика третьих петухов!..

20.03.92