Владимир Рябов
И запряг кобылку я
В дедовскую брычку -
Ну, прощайте вы, друзья,
Жизнь моя столичная!
Мостовая позади,
Путь- дорожка стелется...
Эх, покатим, поглядим
Чего в свете деется!
Припев:
Не моря и не горы,
А леса и просторы
По обеим сторонам дороги той.
И легко и привычно,
В старой дедовской бричке
Я качу по дороге столбовой.
А вот солдаты – ать-ать,
Все в шинелках новых...
Мужичков идут стрелять,
Что бунтуют в селах.
И вороний шум-гам,
На погостах свежих...
По дремучим по лесам
Ходит-бродит нежить.
Припев тот же.
А в поле выйдешь, гакнешь – глядь,
Что и заколышется,
Кабы песню б написать,
Да ни хрена не пишется...
А не пишется – молчи,
Что зря глотку пыжить:
В поле, ведь, как ни кричи -
Никто не услышит.
Люди мы сермяжные,
Без роду, без племени.
Приходили ряженые,
Играли на свирели нам.
Тока не плясали мы –
Окали да акали,
Спели нам погребальную –
Тока мы не плакали.
1995 |
