Александр Иванов
Хочешь, верь тому, а хочешь, нет,
Не певицу полюбил поэт,
Не художницею был пленен,
Не артисткой покорен.
Был он верен сердцу одному,
Хоть друзья твердили все ему:
Эта девушка - не больше чем каприз,
Ведь "ни дня без строчки"
Был ее девиз.
Говорил ему ближайший друг:
Кто же будет жарить вам котлеты?
Одного творца в семье довольно вполне,
Жить тебе, не покладая рук
И кормиться только по буфетам,
А стихи писать на кухне при луне.
С той поры прошло немало лет,
У нее к нему претензий нет,
Но доволен ли судьбой поэт,
Чуть распухший от котлет.
Было так у них заведено,
Что светилось по ночам окно,
И увидеть мог любой, кому не лень,
Над столом поэта сгорбленную тень.
Потому, что, лишь в окно луна,
В поэтическом он был настрое,
А потом, при свете дня, творила она
Так, что ныла по ночам спина,
И еще детишек было трое,
И не отличалась пухлостью казна.
А теперь пора раскрыть секрет
Их счастливой жизни столько лет,
Разобраться где тут верх, где низ,
Где девиз, а где каприз.
Дело в том, что хоть и с малых лет -
Дилетантом был всю жизнь поэт,
А она ни дня без строчки не жила,
Ибо с юных лет портнихою была.
Он стихи строчил на кухне той,
Где она ему штаны строчила.
И никто вокруг понять секрета не смог,
Как, парящие над суетой,
Вдохновения подъемной силой,
Эти строчки заплели судьбы венок.
|
