Баллада об Александре Мирзаяне,
московском поэте, гитаристе испанской школы, философе и хорошем человеке
Дворник утром бумажку метет,
Громко вжикает и напевает.
Мирзаян на работу идет,
Но сперва корвалол выпивает.
Мирзаян на работу идет...
На работу ему к девяти,
Но Москва велика, как Сахара,
И чтоб к нужному часу дойти,
Нужен час, полтора, или пара.
Едет, едет в метро Мирзаян,
На троллейбусе и на трамвае,
Наблюдая, как вянет заря,
От востока себя отрывая.
Мирзаян на работу идет...
Черный ветер, сухая трава,
Миноносныя волны известий,
Да седая болит голова, -
Оттого и болит, что на месте!
Как начнут что вокруг затевать -
Соглашаясь, покорно кивает,
Только мысли куда ей девать?!
И она никуда не девает!
На работу идет Мирзаян...
И душа про запас не кладет,
А выводит пером на бумаге,
И уходит кругами в полет,
И трепещут крыла у бедняги:
Как на левом, что к солнцу крыле -
До кости обгорелые перья,
А на правом, что к черной земле -
От мороза давно облетели.
На работу идет Мирзаян...
Дворник утром бумажку метет,
Громко вжикает и напевает.
Мирзаян на работу идет,
Но сперва корвалол выпивает...
Анвар Исмагилов
|
