Юрий Розов
Так уж случилось, - мы эмигранты.
На языке - "социал", да "мита".
Дети ли мы капитана Гранта?
Внуки ли мы лейтенанта Шмидта?
Ветром гонимы, влекомы зельем,
Самые тихие в мире психи,
Ходим по улицам и глазеем
На безнадежно чужие кирхи.
Мы - ископаемые, этруски,
Но привередливей привидений.
Думаем, любим, грустим по-русски,
А по-немецки... требуем денег.
Нищий извечно пребудет нищим,
Грезя уютным и сытым раем.
Кто нам ответит, что мы здесь ищем?
Кто объяснит нам, что мы теряем?
Нам ностальгия смешней пародий -
Веки сомкни - и лети в конверте.
Нету на свете чужбин и родин,
Мир состоит из воды и тверди.
Нечего грезить запахом улиц
С рыбкою, жаренной по-одесски.
Мы не вернемся... Души вернулись,
Души всегда остаются в детстве.
Сердце стучит в боковой кармашек:
Хочется вырваться из под опеки.
Тысячелетье рукою машет,
Поздно в фонтаны бросать копейки.
Чуть донжуаны, чуть донкихоты,
Не ганнибалы и не атиллы.
Просто до смерти дожить охота,
Чтобы улыбки и сил хватило.
Мы для кого-то элита, гранды,
А для кого-то - просто отбросы...
Господи, кто же мы, эмигрант?
Люди - ответы и люди - вопросы. |
