Когда тебе уже за тридцать, а черты не подвёл
И по ночам порою снится всё, чего не довёл,
Чего не сделал, не дожил, не долюбил и не узнал,
А в результате получил совсем не то, что искал...
До чего же, Мама, до чего же, Мама,
До чего же, Мама, я бороться устал!
Рубаха в клетку!
На голове кепка!
И сигаретка дымится в зубах!
А рядом детка!
Как этикетка!
Такая, что все сказали бы: "Ах!"
Она "маваши – гири" крутит и не уважает футбол,
А я от этой гири, как обычно, забираюсь под стол!
Потом сижу в сортире и пою чумовой рок–н–ролл!
Когда был юн и не боялся ничего потерять –
Была удача и здоровья было не занимать.
Тебя любили бабы, ты их, в общем, тоже имел,
Но ведь не понял, ох, не понял, что от жизни хотел!
Так чего же, Мама, так чего же, Мама,
Так чего же, Мама я опять не у дел!
Рубаха в клетку!
На голове кепка!
И сигаретка дымится в зубах!
А рядом детка!
Как этикетка!
Такая, что все сказали бы: "Ах!"
Она так любит сало, у ней папа, наверно, хохол!
Для этого достала трёх–кубовый холодильник "Стинол"!
А я с таким "мордалом" вот сижу и пою рок–н–ролл! |
