Мария Махова
Умные головы весело пишут
о будущем,
но я не умна, а пуглива,
мне вовсе не весело.
И я не хочу, - да простит меня
всё человечестово, -
элексира бессмертия.
Сердце наивное, дестство невинное, праздники
каждого дня, каждой птицы и каждого деревца,
выковал смерть человече и носит за пазухой
(прямо у сердца).
Деревья не умирают,
они становятся пеплом,
они уносятся ветром,
чуть слышно просят отца:
"Верни нас назад на землю,
хотя бы одною веткой,
даруя нам воскресение
и пение скворца".
Отец прикрывает веки, земля принимает дождик.
Отец раскрывает руки, волна накрывает плот.
А сколько вам нужно смерти, о добрые человеки,
вы ловите воду в сети, но рыба к вам не идет.
А сколько вам нужно рыбы, о добрые человеки,
а сколько вам нужно жажды, чтоб реки испить до дна?
Зачем, одевая цепи, вы мыслите о побеге,
тюрьмою вам старый город и воля вам не нужна.
... Птица ли, пращур ли, око ли лунное в окна,
тихо кивни, алилуйя луне и лампадке.
Мне приглашенье на жизнь выдал призрачный кто-то.
Я помолюсь на рассвете и точку поставлю в тетрадке. |
