Гиви Чрелашвили
Бред чередуется с проблеском кратким,
Плющ за окном, беззащитный и шаткий,
Листья слетают, ты их считаешь,
С каждым слетевшим листом умираешь.
Только не знаешь, что скошенный дождик
Нарисовал старый нищий художник,
Не оторвется лист твой последний,
Он нарисован художником бледным.
Ветер вдыхая, вцепившись в треножник,
Так же, как ты, был простужен художник,
Так, создавая шедевр свой предсмертный,
Он и скончался, художник твой бледный.
Снится ночами, как, смерти заложник,
Лист тот последний рисует художник,
Невыносима жертвенность эта,
Жизнь превратившая в тьму без просвета.
Видишь в листе приговор молчаливый.
Вот он под ветром, шальной и игривый,
Как настоящий, в порывах ненастных,
Лист твой последний, лист твой ужасный.
И перед смертью представится взору
Лист нарисованный, ставший укором,
Нищего гения жуткий наследник,
Лист твой ужасный, лист твой последний.
1991 |
