Валентина Гиндлер
А жизнь моя давно
как тот последний тост:
уж выпито вино,
но не уходит гость.
А Сын уходит в рост,
а Сын проходит тест,
и мир его так прост,
и не сколочен крест.
Еще играет всласть
лукавый Хронос тайм,
его шальная власть
не абсолютна там,
где числам нет числа,
где счет еще не в счет,
где краешек весла
едва коснулся вод.
Но слышен тихий зов,
растущий из глубин,
из непорочных ртов
грядущих магдалин,
но слышно как во тьму
уходят поезда,
не зная, почему,
транзитом в никуда.
Транзитом через всех,
имен не разобрать,
транзитом через грех,
безмолвную кровать,
сквозь расставаний фарс,
любовных писем бред,
что возвышают нас
над суетой сует.
Изматывает бег,
испытывает бес,
меланхоличный снег
спускается с небес,
поглядывает Бог,
помалкивает друг,
игрок роняет рог
из ослабевших рук...
Кто грешен, тот простит:
Сосуд до дна испит
и опытной Лилит,
и бандою лолит...
Но с тем, кто не грешил,
о чем нам говорить
на остановке "Жизнь",
где вышли покурить... |
