|
Автор Бондаревский Игорь
|
Игорь Бондаревский
Горе мне, что течет в моих жилах кровь Вавилона.
Это город пройдох и доверчивых дураков.
Кирпичи этих улиц пропитались вином зловонным,
и даже последние нищие ставят силки лотков.
И некогда, некогда в ажиотаже купли-продажи
в грядущее глянуть, и о прошлом сердца не болят.
Хитроумные граждане не вспоминают даже,
на своем ли исконном языке они говорят.
На языке этом, словно разменные деньги, стертом
песен теперь не слагают - даже в смертной тоске.
При жизни вавилоняне разговаривают на мертвом,
на мертвом уже языке.
Я не слышу, не слышу Родины в уличном шуме.
Пальцами уши заткнув, по городу я иду -
и на каждом шагу мне мерещится, что я уже умер
и это бесы со мной заговаривают в аду. |
