Сергей Терещенков
Тебя не ждёт бессмертия удел,
Но ждут "братки" в клошарном параксизме,
Ты правишь свой шансонный беспредел,
Роль менестреля уподобив клизме...
И не дрожит умелая рука,
С похмелья глухи или слепы Боги,
И вот уже продажная строка,
Легла на лист, слегка раздвинув ноги...
А фарисеи-спонсоры её
Вгоняют в уши всем, толкая диски,
А на погосте гадит вороньё,
Там, где потом ты встанешь в обелиске...
Ну что ж,- хрипи, не долог сладкий век...
Фанерный хрип-твоя малява-повесть...
Как много значит слово человек
Увы, как мало стоит слово совесть...
Ты быть хотел похожим на того,
Кого Господь любил, целуя в темя,
Кто в стих облёк простое естество,
Над кем теперь не властно даже время...
Его накал - отнюдь не пьяный крик,
Он "не базлал на всю страну по фене"
Он из народа "выдрал" свой язык,
Послав устои все к "едрене-фене"....
Но ты - не он, - масштабом подкачал,
И, потому, не будет мемуаров
От тех, кому ты строки посвящал,
Черпая темы в глотке писсуара...
Глухая ночь, сорвавшись с куполов
Тебя загонит в грунт, как удобренье...
Не удалось тебе порвать основ...
Ты зря тревожил чудное мгновенье!...
|
