Шкатулка

Я прячу письма от знакомых женщин...
Их лёгкий смех, их бальную тоску
В шкатулку, что досталась мне от деда,
На дне её — нагая Леда пастелью на шелку.
 
Шкатулка пахнет старыми духами,
Но запах их почти неуловим.
Она скрывает все мои капризы,
Мои провалы, финиши и призы,
Как я любил, и как я был любим.
 
Когда окно в прозрачной дымке тонет,
Концерт окончен, замер шум кулис
Читаю письма я из стёганой шкатулки
От двух сестер, от двух больных актрис,
живущих в Смирне в узком переулке.
Когда мой телефон молчит среди гардин,
Слуга ушёл, и кошка на охоте,
Все письма женщин в позолоте
Прелестно лгут... и я один, один.
Но два письма растерянно-безумных
Я положил в сафьяновый Коран.
Бывают дни: я болен, счастлив, пьян,
Я так томлюсь, как пленная вода,
Но их я не читаю никогда.