Лето в сентябре пропадает где-то,
Просто в октябре станет "бабьим летом",
Серый плащ ноябрь на неё набросит,
Птицей улетит бардовская осень.
В белом декабре – не бывает фальши,
В Новом январе станем на год старше,
В зябком феврале – сонные рассветы,
А в душе поёт песенное лето!
Пой менестрель, наши года,
не вода ли?
Были снега, были дожди,
Пой, менестрель, эти года,
как медали,
У этой зимы на груди.
Робко март-капель отойдёт от неги,
Запоёт апрель жаворонком в небе.
Соловьиный май – трели до рассвета,
Ну, вот и нашлось бардовское лето!
Пой менестрель, наши года,
не вода ли?
Были снега, были дожди,
Пой, менестрель, эти года,
как медали,
У этой зимы на груди. |
