|
Автор Воронков Дмитрий
|
Дмитрий Воронков
Тревога, как глыба огромного гнома,
стоит у порога, стоит у порога,
как тень у проема открытого дома,
дрожанием жуткого желтого грома.
Кому-то скоро приспело времечко
сказать честно - удал выбор,
прошел осколок прострелом в темечко,
звезда исчезла. Удар - выбыл.
Пей за народ, пой для народа,
народ хорош - считает рублики,
блудят уроды, плодят уродов,
ударить в клавиши - пальцы отрублены.
В красном углу в рамке червончик,
женщина-пончик напялила пончо.
А вы умеете кричать молча?
Если нет, то молчите громче.
Счастлива так, что часы встают,
в безвременье ей и жизнь раем.
Умер? Что вы! Артисты пьют...
Все мы когда-нибудь умираем.
И не народный? Смотря для кого.
И не заслуженный? Ах, не служил!
В Париже? С кем?! Как?! Ого!
Чего не жилось? Жил бы да жил.
Место пусто. Вакуум. Нуль.
Будут другие - времени много.
На всех поэтов достанет пуль.
Тревога, тревога, тревога...
1980 |
