Летчик

                  Дмитрий Воронков

А ты несешься, высветленный, нищий,
скользишь по мыльной пене облаков,
обманутый собой и черной тысячей
любимых, но отвергнутых богов.

Лети, пилот, неумолимо сжавший
зубами вдох в убийственном пике,
на каменной до хрупкости руке
твой компас врет, замотанный от ржавчин,

таящихся в обглоданной земле.
Лети, пилот, уйди из-под удара,
не принимай губительного дара,
ты вырвешься на взвинченном крыле
в тугую синь. Тебе еще нужна
страна, где синева и тишина.