Я просыпаюсь как от оклика...

                  Дмитрий Воронков

Я просыпаюсь как от оклика,
смотрю и долго не пойму,
что там за свет над краем облака
плетет кудрявую кайму?

Чья там фигура в ветхом пыльнике?
Сиянье глаз, случайный блик,
незримых ангелов светильники
сокрытый освещают лик.

Едва-едва по небу движется,
подол туманный волоча,
в одной руке, как будто, книжица,
в другой - цветок или свеча.

Так время бесконечно тянется,
пока однажды на беду
она случайно не оглянется,
и я уже не отойду,

меняясь мыслями и взглядами,
и светом призрачным в глазах.
Так и плывем в тумане рядом мы
в непостижимых небесах.